Enfim, sábado fui escalar no Anhangava com os camaradas. O dia estava perfeito, cheio de sol, vento, céu azul, aquela natureza toda. Chegamos pela manhã, voltamos no cair da noite. Tomamos meia dúzia de cervejas no bar e tocamos pra casa. As mãos ficaram doídas, as pernas raladas, a cabeça doendo.

Estar nas montanhas é o que eu mais gosto de fazer nesta vida. Se for com a minha piazada amiga, melhor ainda. Poderia estar em casa, trabalhando ou estudando, quem sabe na igreja. Mas não. Quero estar na montanha, porque é este o chamada de minha existência. A explicação mais simples que eu tenho pra dar, caso alguém queira saber.

O fato é que a montanha está aí pra ser escalada. O ano está acabando, e caras preocupados como eu, adoram inventar teorias para explicar as coisas da vida. Mas alguém há de concordar comigo que, para situações como esta, a Lei da Parcimônia Montanhística pode ser perfeitamente aplicada. Não acha?

Ele me intimou e disse umas coisas chatas. Na hora não me liguei, depois a situação ficou óbvia: (1) o tal ilustre montanhista, que veio reclamar comigo, gostaria de ter uma travessia de montanha sem trilhas em seu curriculum; (2) como está tendo dificuldades para realizar a manobra, agora concentra seu talento em arrancar sinalização que outros montanhistas mais esclarecidos deixaram na montanha; (3) tudo porque ele tem a ideia retrógrada de que se uma montanha já foi escalada na geração atual, devemos deixar o privilégio de um novo cume apenas para a geração futura; (4) e que com toda a tecnologia existente no século XXI, facão é ferramenta da era paleolítica, embora de metal, não pedra.

Isso tudo por conta da travessia da Serra da Baitaca, do acesso ao cume do Corvo e de umas fitas de sinalização que foram encontradas por aí.

Eu já sabia de montanhas passadas, mas este episódio reforça a tese de que a gente não pode atribuir à inocência o que pode ser explicado pela estupidez. Ou pela ignorância. Quando o cara fica defasado e começa a ignorar certos aspectos de como se faz pra subir montanhas que não tem acesso, comete o erro de confundir rastro com trilha, ruela com avenida, sorte com perícia. Também tem aquela de que a pessoa às vezes tem altruísmo suficiente para pensar numa hipotética geração futura, mas não o bastante para pensar nas que estão a seu lado no presente. É de uma confusão mental tremenda.

Eu não sou amigo do ilustre montanhista, mas respeito seu ponto de vista. Não concordo, evidentemente, e pra mim, é o que basta. Semana que vem as fitas voltam pro lugar que estavam. De modo então que quero reforçar que o dia de escalada foi bom, que o Anhangava estava mais sossegado do que parecia, e que tudo deu certo no final, apesar do bloqueio nas ruas de Quatro Barras e de toda a ladainha.

Então dois meninos sem preparo, com uma mochila cheia de latas de sardinha, sem um planejamento apurado, tentam fazer uma travessia no Ibitiraquire, se perdem, ligam pra mãe, pros bombeiros, são resgatados, e no final, ganham dez minutos de glória ao vivo na TV. São chamados de montanhistas.

Pô, e eu aqui?

Que às vezes vale mais a pena dar valor aos camaradas com quem você já viveu anos na montanha, passando por situações das mais belas às mais desgraçadas, do que se esforçar em achar alguém que talvez seja a certa para aquele futuro incerto.

Ensina também que é fácil, depois de se entender superficialmente alguma coisa, passar a se sentir o catedrático no assunto.

Então o que eu aprendi escalando no Anhangava neste sábado? Que a montanha ensina, mas aprende quem vive com ela. Por isso sou grato a Deus por estar tantos anos neste ensinamento sem fim. E não, não aconteceu nada demais. Foi só mais uma lição aprendida.

Por exemplo, a questão do imposto de renda. Ah, o imposto de renda malandrão. Sempre ele a me lembrar das minhas escolhas e suas implicações na minha vida e na daqueles que dependem de mim. Um anos depois de ter tentando vestir com palavras o que penso de situações como essa, o imposto de renda de pessoa montanhística é o único que continua importando, no final das contas.

Assim como também importa comentar que o título deste texto e a sua primeira frase foram inspirados na música Morro Velho, composição de Milton Nascimento lançada no disco Courage, de 1968, mas que é muito mais interessante cantada por Elis Regina. Recomendo.

Bem, já é madrugada e a semana mal começou. Melhor tomar meu rumo. Acho que a gente se vê na montanha. Mas antes de deixar meu tchau, te pergunto: eu deveria ter dito algo mais do que disse acima?